Ce n'est pas parce qu'on n'a rien à dire qu'on est obligé de fermer sa gueule !

On doit le faire savoir. Et tout bien pesé, aux lectures des quotidiens, à l'écoute des journaux télévisés et au regard de tous les programmes télévisés -TNT ou pas- il m'apparait évident que si nous devions nous contenter de lire, écouter ou regarder uniquement les quidams qui ont matière à nous interpeller, les programmes TV, journaux et autres moyens de communication en seraient réduits à leur portion congrue.

Ils maîtrisent tous l'art de rogner notre temps en ne disant RIEN ! Comme quoi, on peut aussi alimenter son blog avec du vent.

J'ai passé une petite heure à "visiter" d'autres blogs, et au risque de me répéter, je suis effaré par l'orthographe des commentaires. A tel point que j'en appelle à vous, parents ! prenez un peu de votre temps pour aider vos enfants. Sous couvert qu' hui on écrit en phonétique (bravo les sms) votre progéniture sombre dans les abysses de l'illéttrisme ! Soutenez-moi parents. Soutenez-moi amoureux de notre belle langue. Soutenez-moi !

Tiens ! Finalement, j'avais quelque chose à dire !

P'tit clin d'oeil à ma fille qui m'a félicité d'être "in" ! Je suis de mon côté ravi de l'admiration qu'elle peut porter à son père quinqua qui crée un blog et je lui retourne mon admiration et tout mon amour : je t'aime Mélo.

Merci à "Aurillac Sur Mer" !

Un groupe que ma fille unique & préférée m'a fait connaître.

Que le texte qui va suivre (extrait de leur album) raviguote tout Cantalou expatrié et touche tout Auvergnat dans l'âme :

C'est un'chanson bête et sincère d'un gars qu'a jamais vu la mer

D'un Cantalou qui voit qu'de l'eau qui ruisselle derrière ses carreaux

C'est la complainte de l'Aurillacois qui regrette hélas que parfois

Les Icéo, les Santiano, ne fassent la rime qu'à Saint-Malo

C'est une idée d' Auvergnat qui rêve d'un fameux trois mâts

Autement que quand c'est chanté  par j'n'sais qui.... si, Hugues Aufray

Et le voilà dans ses pensées se mettant à imaginer

Qu'une mer aie tout inondé, le Cours Monthyon et le Gravier

La Place du Buis rebaptisée en un marché aux crustacées

Et M'sieur Morin en matelot, vendant des huitres et des tourteaux

Tandis qu'le patron d' l'hôtel Saint-Pierre louerait des chambres vue sur la mer

Oh ! oui, j'te jure ça serait super, d'habiter à Aurillac/Mer........................

Qu'il fait bon, qu'il est doux d'être né quelque part ! Et que ceux qui n'ont point de racine trouvent ici toute ma compassion ! Nous sommes tous nés quelque part, encore faut-il que ce "quelque-part" ait eu une influence sur notre personnalité ! Quand on naît en Auvergne (la vraie) on en garde une culture intrinsèque.

Blaise Pascal a écrit : "La France c'est l'Auvergne....... et quelque chose autour". Ce natif de Clermont au 17ème siècle avait ses raisons. Je complèterai humblement : mon pays c'est le Cantal et quelque chose autour !

Mais ne soyons point chauvin ! Il est des coins en Haute-Loire qui ont su conserver toute notre culture. Le Puy-de-Dôme à force d'intégration francophone en a oublié le dialecte issu de la langue d' Oc. Quant à l'Allier, même si certaines contrées du sud (vichy, etc..) faisaient partie de la vraie Auvergne, elles ont été annexées par le pays bourbonnais bien avant le découpage des régions.

Vous m'avez bien compris ! Je comprends et je parle l'Auvergnat (l'Occitan avec des "ch" : un chou c'est un chou) et je regrette que cette langue se perde. Grâce à la technologie, je regarde -plus que par hasard- des émissions télé en occitan et j'en ressent une certaine jubilation à ouïr ces intonations parfumées de mon enfance sans avoir recours aux sous-titres. La seule chose que je déplore, c'est qu'aujoud'hui ma fille, née en pays Catalan (Carcassonne) et élevée en terre du Cantal (Aurillac) ne parle ni l'une ni l'autre de ces deux langues ! Pire, elle donne des cours de soutien d'Anglais à des jeunes ! ! ! ! !

Qu'importe, il faut vivre avec son temps !

Et si ton père, Ma Mélo, a quelque nostalgie d'être le dernier à parlà l'occitàn, il est fier de toi qui va vivre en Europe !  CQFD !

Je n' ai point cet esprit qui subjugue les "dames"

j' incague la pudeur, convomis le bon goût,

et si mon Apollo, perruquiers et vidames,

vous offusque parbleu ! mon Apollo s' en fout !

Ma flave moricaude en exhibant sa fesse

époustoufla tel cuistre ou tel justiciard

et mon géranium pondeur, je le confesse

semble aux gens distingués terriblement criard.

"Jé suis mal embouché, dit-on, scatologique,

scurrile, extravagant, obscène !.... Et puis après ?

Pour blaguer le héros langoureux ou tragique

à moi le calembour énorme et l' à-peu-près !

Matagrabolisant le pleutre qui me rase,

me souciant très peu que l'on m' approuve ou non

et laissant aux châtrés l'exsangue périphrase,

eh ! bien oui ! j' ai nommé la Merde par son nom :

En cinq lettres j'ai dit l' horrifique vocable

sans même l'adorner d' un R comme Jarry ;

que si pour ce forfait votre courroux m'accable

je m'en vante, couillons, loin d' en être marri.

Si ce bas-bleu puant qui n'a plus ses menstrues

depuis mil neuf cent trois sur un ton puritain

vient bégueuler parmi des chameaux et des grues

(oh ! comme puritain rime bien à putain !)

malgré tous ses chichis dont je ne suis pas dupe

pour payer leur salaire à ses ragots haineux

d' une main sans douceur je trousserai sa jupe

et fouaillerai sadiquement son cul breneux ;

je passementerai de clinquant ma défroque,

je me barbouillerai de sauvages couleurs,

j' entasserai le biscornu sur le baroque,

mes rimes hurleront tels les singes hurleurs !

Mon rire, mons public, c' est le rire sonore,

idoine à brimballer tes boyaux triomphants

et qui découvrira la parure osanore

qu'un dentiste pour toi ravit aux éléphants,

c' est le rire cachinatoire, épileptique,

le rire le vrai qui fait  baver, pleurer, tousser,

pisser, c' est le moteur du grand zygomatique

et l' agelaste en vain tâche à le rabaisser.

Je ne diluerai pas mon encre avant d' écrire

et je m' esclafferai cynique et sans remord,

abandonnant aux salonnards le "fin sourire"

et le rictus amer à la tête-de-mort !

Envoi

Aux pieds de Rabelais, le Duc, le Roi, le Maître,

O mes Pères Scarron, Saint-Amant, d' Assoucy,

Colletet, Sarrazin, daignerez-vous permettre

qu'à vos côtés Fourest vienne s' asseoir aussi ?

   Georges Fourest (1867-1945)"la négresse blonde"